Nom : Byron ▻ Prénom> : Elmore ▻ Âge : 46 ans ▻ Race : Chasseur ▻ Date et lieu de naissance : Saint-Paul dans le Minnesota, au siècle dernier ▻ Métier : Ivrogne/tueur de créatures ▻ Orientation sexuelle : Nécrophile vu son admiration prononcée pour les courbes d’une vampire ▻ Statut social : Dernier survivant de la famille qu’il avait commencé à concevoir il y a vingt ans ▻ Caractère : donner au moins cinq à dix traits ▻ Groupe : texte ici ▻ Pouvoir : Son fusil à canon scié ▻ Célébrité : Johnny Depp ▻ Crédit : tumblr


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Le rituel établi depuis presque un mois mettait à mal sa mâchoire. Chaque samedi soir, derrière le bar, Elmore recevait une correction de la part des ivrognes les moins alcooliques. A chaque fois, il y avait une « excuse » différente. Elmore évoquant le fait que le visage d’un des joueurs de billard lui rappelait une pédale d’Atlanta qui suçait des queues gratuitement avant de suriner le mâle-alpha en pleine jouissance. La seconde fois, il versa sa bière sur l’un de ses tortionnaires favoris : lentement. Il n’eut hélas pas le temps de perdre tout le contenu qu’on s’employa à le fracasser contre le béton froid d’une ruelle. Il retourna à son appartement en boitant, allumant une clope à moitié tordue tout en tremblant. Demain, c’était l’enterrement de sa femme et de sa fille.

La prostituée évolua entre les bagnoles, jouant de ses hanches et atteignant la vitre de son potentiel client. Sa langue passa d’un coin à l’autre de ses lèvres : Elmore jugea l’acte assez stupide. Rapidement, il dressait déjà un peu le profil mental de la jeune femme. Une brune, dans les vingt ans. Conne, aimant à être un objet sexuel, cessant parfois durant une semaine ou deux de l’être, se remettant en cause avant de revenir à quatre pattes vers le mâle en rut détenteur d’un charisme digne d’un chanteur de rock âgé de douze ans. Il descendit un petit peu ses lunettes de soleil, constatant au passage qu’il faisait nuit depuis une bonne poignée d’heures, et fixa la catin. Elle lui sortit le menu. Il éleva un peu les sourcils au vu de certains tarifs, lui filant malgré tout deux billets de cinquante dollars et l’invitant à rentrer dans la voiture. Elle insista pour qu’ils se rendent à l’hôtel. Ils se rendirent à l’hôtel. Elmore suivit le processus tout en étant traversé par des vagues d’ennuis qui heurtaient ses tempes cérébrales. Ce n’est que lorsqu’elle sortit en sous-vêtements de la salle de bain qu’il adopta enfin son vrai masque. Il se présenta : Elmore Byron, ex-flic, anciennement père d’une petite fille de deux ans, anciennement époux d’une femme de vingt-six ans. Ses doigts envoyèrent les photos par terre comme des cartes de poker sur une table.

Il déroula son monologue.

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